It's coming...

Este verano...

Sólo me ves fumar

                        El tabaco es lo mejor que me pasó en la vida

Anhedonia

El tiempo vuelve a pasar
pero no hay primavera
en Anhedonia.
El tiempo vuelve a llorar
pero no hay primavera
en Anhedonia

Y aunque las luces son suaves
y el cine está aquí
no hay nada que hacer
de noche no pasa nada

Nada más que el tren

Porque la noche es tan suave
y el tiempo feliz
no tengo que hacer maletas
no siento nada

Ella es bailarina

Nuestros sexos se confunden en su boca

Nuestros sexos se confunden en su boca.

Cada parte de la escena se funde para formar una argamasa de fantasía. Nuestros cuerpos, el morbo, los amigos de la infancia, la prohibición, la angustia, la autoridad.

Volvemos a violar la realidad.

A los niños nos gusta jugar a ser grandes a escondidas de nuestros papás. ¿Si jugamos el juego de los adultos nos volveremos adultos? Sigo deseando la infantil ansiedad.

Incapaces de analizar o de renunciar a esta fantasía. Eventualmente crecemos y nos encaprichamos con volver. Deseamos lo que perdimos, nos agarramos a mamá. Como yo, no quiero cerrar esta traidora libreta cuando llegan los sueños.

Como si este dulce embeleso rompiera la realidad.

Dejame en paz, fantasma del pasado. ¿No ves que lo que hacé me duele?7

No existe el nunca jamás, ella tiene cien años. ¿Por qué te emperrás en seducirme

A una falsa libertad que es un canto de sirenas?

Si sabés que es mi drama, mi obsesión

Y sabés que la amo con tierno candor

Con dulzura de niño que besa a su madre

Y a cambio obtiene perversa sodomía interior.

Así que llevate estas visiones, las rechazo

Has sabido elegir el día, de gris e incierta tibieza

para tentarme con imágenes de azarosas orgías

e irreales laberintos

A mi dejame aquí, en mi realidad marchita

de hombre agridulce pero fiel

Con placeres de adulto

y amargo cansancio

Prefiero el palo amargo que sacía

a esos jarabes de nenes que sólo dejan mas sed.

Rubato y fioritura

Escenarios

Gualeguay es hermosa.

Tiene el misterio de una mujer, impregnado como el perfume de una en cada arista. Sus recovecos, la dicotomía de su aparente superficialidad y su superficial apariencia. Contra lo complicado, maternal, intrincado pero perfecto de sus canales. Delicada en sus caminos, en su actuar. Porque las ciudades actúan.

El primigenio terreno inspira intencionalmente a los hombres a engendrar edificios, que a su vez engendran hombres. Y ladrillo a ladrillo se convierte en un laberinto que guía a quien se interna por los caminos que ella elige. Y te impregna los sentidos como una amante hábil.

Y al final terminas encontrando lo que no buscabas, lo que no veías. Ella guarda celosamente sus secretos detrás de lo vulgar. No todos pueden ver los fantástico de la cara secreta de un pueblo que parece no tener nada. Y ella te lo ha regalado. Porque te ama. Y si sos agradecido, le devolverás el regalo aportándole algo, pasando el testigo, creando. Un hijo, un árbol, un libro.

Canarios

Pedro trabaja en el cine

Pedro trabaja en el cine
Vendiendo chocolatines
Y en su película él es el héroe
De un final feliz

Pedro conquista el oeste
Viaja en un coche celeste
Y en su mundo de celuloide
Pedro es feliz

El intervalo le dice
Que llegó la parte triste
Todo acaba
Cuando se enciende la luz





"Pedro trabaja en el cine" - Charly García

A falta de pan

Preludio tramposo:

Tengo que escribirte esto.

Ustedes son el arte. Vos sos obsesión, incontinencia, vicio. Ella es apreciación, construcción, matemática.

No prendo un cigarro en tu honor.

Buscando la coincidencia. ¹

La ilusión de control.

A ella la encuentro en el ruido, a vos en la soledad.

Paro a descansar. Con vos siempre se trata más de amar el viaje que la llegada.

Sos el deseo.

No sos una meta, sos el camino.

Me desgarra no tenerte y si te tengo te odio.

Sos embeleso.

Los sueños son lo único capaz de inundar nuestra mente de placer. Los sentidos están cargados de frustración. ²

INVASORES.

Siempre han sido invasores.

Hasta qué punto tenés el embeleso (fugaz) de los sueños.

Sueño. Camino. Deseo. Obsesión. Rojo. Pasión. ³ Embeleso. Dolor.

Hasta qué punto lo nuestro es irreal, que cualquier partícula de realidad es invasora.
No entendés mi desesperación por echarlos, por purgarlos de nuestro sueño.

Es como moverse en una atmósfera de pura irrealidad, esa materia de la que están hechos los sueños. 4

Esta gigantesca herida supura fantasía.

Cuando por casualidad creo verte se me clava un puñal en el corazón, porque se acerca el momento de dormir.

En éste, nuestro lenguaje secreto, nuestra secreta base de juegos 5, recuperando la niñez. Todo lo puro.
Con vos todo es espontaneidad.

La agonía de ser niño.

Ha pasado tanto tiempo que la siento y vuelvo a llorar.

“Ojalá pudiera oficiar de guía y mostraros el más increíble de los secretos. El imaginarium que rompe cualquier tipo de frágil y falsa monotonía madura.

Pero lamentablemente

Está vedado”.
6

Entre todas las sustancias que forman esta hermosa citoplasma la pureza es la más sutil. 7
Los dos caminando sin motivo aparente. Es nuestra reunión de juegos.
Adultos aparte. Espacio cerrado y secreto. Espontáneo. Tan pero tan implícito que no se puede explicar. Allí ya no somos el amargo profesor y la maldita harpía. Encogemos al tamaño de la inocencia. Apenas un roce ocasional. Los besos, un osado juego. El aburrido sexo de los adultos no nos provoca ninguna curiosidad, sólo indiferencia. Nuestras miradas juguetonas son la mas perversa de las violaciones.

Volvimos a encontrarnos en el sueño, furtivamente, viajando en los espacios vacíos entre las mesas, buscando la casualidad de la ilimitación.

Tu voluptuosidad de algodonado humo y mi incertidumbre volátil que tanto te divierte.

Al principio, sólo un rumor. Miradas cruzadas en la laberíntico museo. Todo imbuido de misterioso misticismo. Siempre surpasando 8 las reglas. Abrimos puertas, erramos una y mil veces hasta que el conejo blanco da una señal. “La llave, la rosa, el agua de la piedra”. Corro corro y aquí está, la entrada arravalera a la inocente festívula.

La falsa mística empieza a borrarse para volver al verdadero misterio, al primigenio caos de la infancia. Al principio sospecho ¿rivales? Pero eso es cosa de adultos: sólo me querés a mi. Corriendo de mesa en mesa nos vamos acercando a la salida. ¿Lo conseguiré? Y de un salto nos encontramos mirándonos fijamente.

El lugar predilecto de toda trampa: el baño. Es la base secreta de la falsa vulgaridad. Nuestros padres nos buscan, pero sólo le añade sabor. Y cuando pruebo el néctar de tus labios el mundo parece explotar.

“Siempre me gustó hacer trampa”, decís a medio camino. “Siempre quise estar con vos”.
Aprovecho la dulzura porque sé que queda poco, pues los adultos no soportan territorios sin fiscar.

“Esta es la parte final, el epílogo. Nuestro juego es fugaz. Recordalo la próxima vez que andes perdido. Esté lugar siempre está”.

Todo se desvanece y me quedo solo. No hay tiempo para llorar. Vuelvo a mi casa y escribo “Sueño y Casualidad”.

¹ – ¡Eso es dicotomía!

² – Pero eso no les quita la ventaja de la realidad.

³ – ¿Socotón socotón?

4 – Es como los valores negativos, la gente cree que cualquier cosa antes del cero no existe. Existe, pero a la inversa. Algo puede estar hecho de lo no-hecho. De cualquier manera esto es pura retórica jugando a ser física.

5 - Ya se que es una referencia muy obvia

6 - Créanme, me duele mas a mi que a ustedes.

7 - Diría que es la menos obvia pero no quiero definirla por sus ausencias.

8 - El autor cree ser ya lo suficientemente mayor como para inventar sus propias palabras. Esto se aplica a cualquier otro término que no encuentres en el diccionario. Significan lo que sientas que significan.